Sin miedo ni verguenza

Inconsueto, non il cielo così terso, non l'aria frizzante al mattino, non il sole riflesso dai vetri, bensì Monte Cuccio imbiancato di neve

I mestieri scappati dal presepe

  Quando un giovane fornaio, all'imbrunire, sforna piccole pagnotte di grano duro. 

Quando un uomo chino plasma il fango e la paglia che il sole trasformerà in solidi mattoni...

Quando un ragazzo con futa e jambia conduce al pascolo i dromedari  

Quando, di 2 donne velate di nero si distinguono soli cappelli a cono, oltre il verde del grano e due asini attendono ciascuno il proprio carico;

Le donne nello Yemen

non le vedi che di rado per strada. Coperte di un velo nero, una fessura per gli occhi.  A volte il velo nero è anche sugli occhi. fantasmi. Le mani spesso guantate di nero. scarpe o ciabatte, le dita all'henne. Occhi nocciola, neri, la pelle scura. A volte un lembo di vestito coloratissimo sfugge al velo nero. La tradizione le vorrebbe totalmente sottomesse ai genitori e poi al marito, unico compito allevare i figli.

Masticano il qat a casa con le amiche e le parenti. Alcune hanno gli occhiali sopra il chador. Dalle finestre osservano la strada non viste. A volte ne scorgi una dietro la finestra, col volto scoperto. Pronta a fuggire se il teleobiettivo le punta. L'altro giorno una coperta da una stoffa colorata mi ha fatto capire che desiderava essere aiutata a portare il secchio d'acqua, appena riempito nella cisterna a Thula, sulla testa. Aveva le unghie smaltate o colorate con l'henne, il colore invadeva anche la pelle delle dita. Calzava delle ciabatte di gomma infradito. La voce non la ricordo, mi colpirono di più i gesti risoluti a indicare il secchio e la sua testa.

Ritornare, ripartire, viaggiare.

Dalla terra della regina di Saba, dall'isola di Socotra ho portato i profumi dell'Oriente, i colori del cielo e della terra riarsa del sole, la polvere del deserto, le resine di piante rare, le richieste di altre "kalam", e un taccuino denso di appunti...